Un saggio arioso e profondo di Walter Nardon, che va in cerca e trova una chiave di lettura credibile per l’opera di un autore dimenticato, Vitaliano Brancati
Archivi tag: letteratura italiana contemporanea
“Nei suoi racconti, più delle parole era la mimica a prendere il sopravvento. Fermo sul piede sinistro, allungava la gamba destra in avanti, in obliquo, e poi vi faceva forza quasi a saggiarne l’elasticità; quindi, partendo da questa posizione, si girava all’indietro con una torsione della schiena: «Égalité!»”.
Oggi tanti racconti trattano di avventure degli editor, o degli espedienti con cui gli aspiranti scrittori cercano di tirare avanti, forse perché si pensa che a leggere ormai siano rimasti solo gli aspiranti scrittori. Questo testo narra invece la storia di un elettrotecnico ed elettricista che cerca di cambiare la sua vita. Niente preoccupazioni sociologiche, né politiche: quello che c’è basta e avanza
Un racconto per parlare del destino dei libri e della lettura.
“La mia generazione comprese sin troppo presto che per amare bisogna arrischiarsi a morire”.
Esce oggi Poche cerimonie. Buone ragioni per leggere e scrivere (Pendragon), il nuovo libro di Walter Nardon, che da anni scrive racconti e saggi per la nostra rivista. Lo abbiamo letto in anteprima. Ecco di seguito una conversazione sui temi del libro.
Nella chiesa di san Satiro la vegetazione di Bramante usciva in forma di draghi in fiore che si biforcavano dal ventre di figurine umane, e gli indios nemmeno sapevano più se quella su cui stavano mettendo i piedi, così liscia e fredda, e contornata dentro sé delle stesse linee del mare che avevano traversato, fosse ancora la terra o non una specie di solidificazione dell’acqua, della carne bianca degli dèi, e anche dopo l’arrivo continuavano a morire, gli indios, mentre nella chiesa si raccontava di quadri che avevano cominciato a sanguinare e di statue che durante la notte cambiavano posizione, voltando la testa per non vedere l’obbrobrio di quei pezzenti senza Dio…
Ma era già al limite. Per assurdo, come se, avendo appiccato l’incendio, se ne fosse pentito; o meglio, come se la colpa di ciò che era accaduto fosse troppo grave e si sentisse impossibilitato ad affrontarla, a porre rimedio a ciò che aveva scatenato l’incidente.
Alla fine era arrivato anche il suo turno. Orgoglioso, Carlo Transi aveva spinto la mole del suo corpo sui gradini di legno fino al palco messo assieme nel primo pomeriggio dagli operai (sotto gli addobbi, due gomme abbondantemente usurate rivelavano il rimorchio di un trattore). Per uno di quei moti incomprensibili tipici dei raduni di [continua]
Ma era così strano quel vuoto di prospettiva, quella mancanza improvvisa di tutte le previsioni fatte, da lì all’infinito… c’era solo questa assenza, che non lasciava spazio ad altro; e la mia prima bambina è rimasta da sola.
