Devo riconoscere che il Montaigne di Diamante è abbastanza convincente, quando compendia in un centinaio di pagine l’intera storia della civiltà occidentale per una comunità di lettori che appartengono, o che credono di appartenere, a un «club esclusivo, ma di massa» (Alfonso Berardinelli).
Dimentichi della posologia,/ poiché distratti dalla prosodia,/ i poeti di lenta digestione/ offrono ai posteri ogni loro libagione./ E se avesse ragione Enzensberger,/ e fosse solo questione d’Alka Seltzer?
Certi scrittori fumano per poter scrivere; io, più modestamente, scrivo per poter fumare.
La bellezza è soggettiva; la bruttezza, no.
Nella scrittura di Cossalter, invece, nulla ammicca e tutto è finissimo. La sapienza costruttiva riesce a incastrare con naturalezza la biografia nell’attualità (o viceversa), e si scorre da un frammento all’altro con lo stesso interesse, sia che si tratti di un ritratto familiare che di una nota sarcastica sul giornalismo culturale italiano o messicano.
Essendo l’agente provocatore di se stesso, un aforisma non può che ritorcersi contro il proprio autore – quando colpisce il bersaglio non meno di quando sbaglia la mira.
A volte mi riesce impossibile distinguere il plagio dal sogno e l’afasia dal silenzio.
In queste latitudini l’anorgasmia sta all’erotismo come la democrazia sta al populismo.
Il declino della critica militante è diventato ineluttabile nel momento in cui le sfacciate tirature hanno preso il posto dei franchi tiratori; piaccia o no, è proprio una questione di genere, se non di canone…
